Он уже который вечер пьет горькую, мой рыжеволосый бог. Яд каплет, жжется. Камень-лед внизу, сверху, вокруг. В этой ветке реальности он все еще прикован, и вырваться ему не удалось. Это хорошо, наверное. Не скованные боги слишком зазнаются. Я это знаю, и он это знает.
У него рыжие волосы, с примесью ржавчины и с проседью. Вытянутый овал лица, резкие черты. Длинные, сильные пальцы с обкусанными ногтями. Первые дни он дергал цепь, все пытался освободиться, вырваться, отомстить... Теперь просто лежит на спине, уставившись в потолок, и временами обкусывает отростающие ногти.
Он улыбается. Нам с ним одинаково пусто.

Я опять кого-то предала, Локи? Да?