И вроде все нормально, все как всегда, и даже счастье царапается в груди, только оно холодное, как вода, такое же текучее из горсти. И колется, и режется, цвет у него горяч, а только соль вскипает в глазах тайком. Такой пустячный повод - мол, в речку мяч, ну, или там, на сердце тяжелый ком. И нитки, нитки, нитки - из рук и ног, и вьются, и мерцаются синевой, и тянут силы, и на кожу льют кипяток, и слышен только стынущий, серый вой. Так страшно - даже сердце сбоит с пути. Растерянно - как будто почти нет сил, а веры... веры может и не хватить, чтобы дождать, долюбить, дожить, что просил.